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    音调也停了一下，但他马上又回神接了上去。宋海林站在原地看着，苏慎坐在葡萄架子底下，架子上枝繁叶茂全是绕得杂乱无章的藤，因为年岁久了，也有好些年不打理，早已经不结葡萄了，每年都只剩下些绿色的藤和枯黄的藤。

    架子上边绑着一个瓦数不大的小灯泡，光正散了苏慎半边脸，另外半边是稍暗的月光。他嘴边凑了一个扁方形的银色金属壳子，跟着音调挪着位置，宋海林这才知道，这声音是什么乐器发出来的。原来是口琴。

    苏慎吹到一半，看着宋海林还在墙根儿底下愣是，忍不住弯了弯嘴角，他气息一个不稳，后边的调子转了个弯儿发出了类似嚎哭的低声呜咽，把他自己给逗笑了。他停下来冲着宋海林笑，“你杵那儿装树呐？”

    宋海林朝他走了两步，问：“你会吹口琴啊？”

    “怎么了，怀疑人生啊？”苏慎晃了晃口琴，“想不到二十一世纪了还有人会吹这玩意儿？”

    宋海林摇摇头没说话。

    他把口琴拿在手里看了看，没什么特别的，普通口琴，通身银色，在一侧刻着一个名字。

    “我爸的。”苏慎突然指着那个名字说。

    宋海林含糊地应了一声。在他的印象里，苏慎鲜少提他爸爸，提起来，基本上也都是借着些旧物的由头。爸爸的相片爸爸的书爸爸的口琴。提起来也只是这么几句话，没什么其他的描述。

    他忍不住想起来刚才的梦，栾景年和他的那场谈话还像在昨天似的，令人胆寒地清晰着，他下意识地不敢接茬儿，想避过这个话题。

    苏慎本身也不怎么喜欢谈起他爸爸，刚才吹了那一小段儿口琴，没顾得上跺